Ο έφηβος κάθισε κατευθείαν μπροστά στη Harley μου στο κόκκινο φανάρι και αρνήθηκε να μετακινηθεί, με δάκρυα να τρέχουν από το χτυπημένο του πρόσωπο.
Τα αυτοκίνητα πίσω μου κορνάριζαν. Οι οδηγοί έβριζαν. Αλλά αυτό το παιδί, περίπου δεκαπέντε χρονών, με το σχολικό σακίδιο ακόμα στην πλάτη, καθόταν στο καυτό οδόστρωμα και με κοιτούσε απελπισμένα.
Το χείλος του ήταν σκισμένο. Το αριστερό μάτι πρησμένο. Τα χέρια του έτρεμαν καθώς κρατούσε ένα τσαλακωμένο χαρτί.
«Σε παρακαλώ», είπε με δυσκολία. «Είσαι πραγματικός μοτοσικλετιστής, σωστά; Σε παρακαλώ. Θα τον σκοτώσουν.»
Έσβησα τη μηχανή.
«Ποιον;»
Μου έδειξε μια φωτογραφία: ένας μικρότερος έφηβος δεμένος σε καρέκλα σε υπόγειο.
«Τον αδερφό μου…»
